domingo, 2 de agosto de 2015

Libros, hojas, letras... ¿Pero antes?

Son papeles en blanco sacados del pulmón de la madre tierra. Son escaparates donde fijamos los ojos para comprar ideas. Son primaveras sin flores esperando a florecer. Son inquietantes mentes tramando un atentado contra sus sentimientos.

Son cachorros esperando la teta de su madre. Son hormigas cargadas con pensamientos frustrantes. Son malas hierbas aguardando a ser arrancadas. Son consoladores inútiles para las ninfómanas. Son como un Tarantino de la mano de su madre al cine.

Son cervezas sin espuma, incendios sin fuego, mentes sin neuronas, alcantarillas sin rejas, el Jerte sin sus flores blancas, son pueblos sin fiestas, son tormentas sin calma, son voces de los niños muertos en la Guerra Civil, son prostitutas sin esquina, son bares sin su whisky barato, son sujetadores con relleno, bragas depiladas e incluso son corazones de ejecutivos pendientes de cobrar.

Son motores sin gasolina, son Béjar sin sus fábricas textiles, son políticos prometiendo un futuro mejor, son amigos que nunca se iban a ir, y se fueron, son gatos persas rapados, son extremoduro sin Robe, son... ¿Qué son?

Nada se desliza por la cara de la maltratada sin que antes un perro sin correa ni vozal ataque. Nada es capaz de pensar y de sumergirse en el más profundo de los trances.

Busco un estilo que me haga ser diferente y sólo encuentro palos, palos y otro palo que han tirado desde el horizonte. Son penas inquietas pendientes de nacer, son...

                                      ¿Qué coño son?

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